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em minha mente.
Talvez por isso parece doer muito mais além do que meu corpo pode suportar.
Mas isso vai além.
Eu já senti essa dor outrora.
Então meu corpo a conhece .
Conhece suas nuances.
Não deveria doer tanto .
Não deveria nem ao menos doer.
Mas parece uma dor nova.
Uma marca nova.
Um novo corte.
Numa pele velha e já calejada.
Cicatrizando em chamas .
Parece que até a cura judia do doente.
Como uma injeção desnecessária.
Um remédio amargo.
Fel .
Ácido.
E cruél.
O dono de todas as curas parece não passar mais.
Parece-me andar para trás.
Andar para a direção dos dias saudáveis de ontem.
Um dia bom.
Quente.
No inverno.
Que vem mostrar ao frio que seus dias não podem durar para sempre.
O sempre que não existe mais.
A vida que mudara de rumo.
Contra a minha vontade .
Contra a minha maré.
O medo da sede.
O medo dá sede.
E isso da medo aos nervos.
O controle nas mãos do sádico infante.
Cuja direta traz a lente .
Aproveitando o morno do sol para incendiar o inseto.
Que no sol do inverno parece padecer .
Na etenidade das horas de dor.
Minutos infinitos.
Segundos perpétuos.
Mas sem queimar até seu fim.
Só sofrendo as dores .
Angustias calmas e sem pressa.
De deixar a pele.
De deixar de existir na pele.
Sem deixar de se sentir na alma.
O calor brando do sol.
No inverno.
Sob a lente.
Ampliando a angústia do que sofre ...
...para a alegria do que assiste.
O pequeno infante ...
...de lupa na mão.
Vejo em mim um sorriso .
Como maldição .
As lagrimas vem e vão,
quase lisergiando a dor,
por saber que minhas púrulas
lhe trazem satisfação.
Sorria sempre...
...e tenha uma excelente madrugada....
